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Un autre… Une autre Densité Peut-être plus Intensité Sans doute toujours Profondeur sans champ Quelle est sa 3° dimension Ce grain plus fort Que sais-je Cette peinture plus épaisse Ce pinceau fuyant Cette couleur flambloyante Non non non Cet instinct Là Lâché dans un mouvement Répétitif inaccompli Fine terminaison D’une pensée ultime Disparaissant sous la suivante Les bras directeur Et précis Savent déjà Le regard ailleurs Dans ce monde Étrangement vague Et sachant ce qu’ils veulent Le visage fermé Elle cherche Trouve rapidement Et fermement Un temps mort Ce point N’est plus loin Là Il est là Sous nos yeux Fragile angulaire Tourné et retourné La mèche est parti L’esprit aussi Tout va très vite Le temps d’un trait Furtif et précis Contradictoirement flou Le 3° 4° ? Ils se succèdent Tous sur la même ligne Noire S’essuyant sur la ligne Le sans poils Ne peu par gageure D’un poil Pour la posture Pour la postérité Non plus Par désir Par beauté d’arts Le trait se fine La position s’affine Il reprend place Attendons de voir Cette origine D’une œuvre Immobile silencieuse Tout était là Fondu dans un espace Ombrés à la perfection L’ombre était là Rouge à la folie Tout y est Dans l’axe choisi Tout est réuni Pour voir apparaître